Las libretas del otro José (9)

No puedo dejar de recordar el cuento de Borges, El Aleph, y me es inevitable pensar que a la Web la inventó él.

Por lo demás, el problema central es irresoluble: la enumeración, siquiera parcial, de un conjunto infinito.

J L Borges (El Aleph)

Para ver un mundo en un grano de arena

y un cielo en una flor silvestre

sostén la infinidad en la palma de tu mano

y la eternidad en una hora.

William Blake

Quien no se ocupa de nacer, se ocupa de morir. Bob Dylan

Nada más inquietante para cualquier sistema que atentar contra sus verdades indubitables.

Luis Jalfen

Todo es ficción y el mundo es un gran teatro que sirve de escenario al juego entre el ser y el parecer, la realidad y la hipocresía.

Francisco de Quevedo

Él también ha saboreado la libertad; él también se hace su propio camino donde quiera que vaya. No es algo fácil de hacer, ni es prudente intentarlo a menos que uno esté preparado para ello. Hacerse el propio camino le saca a uno del camino trillado; es un salto en medio de lo desconocido que frecuentemente es causa de una soledad insoportable.

Alfred Perlés (habla de H. Miller)

(...)

Lo que trato de insinuar es la naturaleza sublime y temible de lo único: no pensar como otros piensan, no actuar como otros actúan, no vivir como otros viven, no morir como otros mueren. Llámese la capacidad especial, si se quiere, de hacer de cualquier momento de experiencia algo jamás conocido u oído anteriormente, algo tan personal que pierda toda cualidad de semejanza, y, por hacerlo así revierte a su esencia ordinaria la misma indestructible materia del cosmos.

Henry Miller

A principios de los 90, yo ya pensaba que no escucharía alguien cantando que valiera la pena. A mediados de los 70 escuchábamos a Anderson en Yes, y nos íbamos en una nube a dar una vuelta. O escuchábamos a Greg Lake cantando Epitafio en King Crimson. Lo estoy viendo a mi amigo Ricardito Diez, con vaqueros bombilla, sus discos de vinilo- mucho antes de que fuéramos colimbas primero y mochileros después- comentando siempre cómo cantan estos tipos, che. Quizá no era una cuestión de técnica vocal, sino de onda, sentimiento, pasión . Luego un gran vacío. Recuerdo haber pasado los 80 encontrando poco que escuchar, All Jareau, Ginno Vanelli, Joni Mitchel... En 1993, haciendo zapping, encuentro en un canal de música una mujer con ojos achinados que me pareció tenia algo de aquel añorado espíritu vocal rockero, aunque, por supuesto, agiornado.. Es Bjork. Compré todos sus discos, y sin arrepentirme. Ahí va una de sus letras de Homogenic (1997)

Alarm Call

he caminado esta tierra y he visto a la gente

puedo ser sincera y decir que me gustan

no puedes decirle no a la esperanza ni a la felicidad

quiero ir a la cima de una montaña

con una radio y buenas pilas

y tocar una alegre canción

y liberar a la raza humana del sufrimiento

no soy una jodida budista

pero esto es una iluminación

cuanto menos lugar me des, más espacio tengo

no puedes decirle no a la esperanza ni a la felicidad

quiero ir a la cima de una montaña

con una radio y buenas pilas

y tocar una alegre canción

y liberar a la especie humana del sufrimiento

esto es llamada de alerta

así que despierta-despierta ahora

hoy nunca ha pasado y no me asusta

no puedes decirle no a la esperanza ni a la felicidad

Björk

Los navegantes ansiaban ser canonizados.

indios... Sé que no están salvados...

Los vi en un infierno. Pero no era un infierno

muy riguroso: los dejaban hablar de islas,

de viajes, de geografía...

Jacobo Fijman

Fluye el sueño naranja de los árboles

con resplandores lilas y rojizos

como pájaros hondos trasvisibles.

Miramos allá lejos

bajo la lenta lluvia del crepúsculo

la cruel evanescencia de unas manos

en el aire del mar.

Al pie de los despojos

el tiempo se interroga en una flor.

El tal Fuentes es autor de un libro de poemas que como otros varios encontré en las ofertas de la calle Corrientes, hace un par de décadas. Diamantes escondidos para ser descubiertos por los buscadores de diamantes escondidos.

Una vez tuve un gorrión parado en mi hombro por un momento, mientras carpía en un jardín de la villa, y me sentí más distinguido por eso, que si llevara charreteras.

Henry David Thoreau (Walden)

Podemos perdonarle a un hombre que haga una cosa útil, siempre y cuando no la admire. La única excusa para hacer una cosa inútil, está en que uno mismo la admire intensamente. Todo arte es completamente inútil.

Oscar Wilde

No era fácil seguirlo. Recuerdo cuando la noche del debut, después del aplauso final, el violinista Suárez Paz llegó al pequeño camarín y se dejó caer, se derrumbó y dijo: " No sé que hago aquí. Para tocar con Piazzolla hay que estar completamente loco." A tres metros Piazzolla estaba con todas las pilas, como para salir al escenario y empezar.

Eso es: seguirle el tren a Piazzolla exigía, por lo menos, un estado de locura. Para Astor la locura era normalidad. Por menos que la locura no se despertaba.

Por aquella fecha ya hacía diez años que había tenido un grave infarto. Verlo, cada noche, tocar con tanta furia, con tanta vehemencia nos hacía decir: "Este tipo va a reventar en el escenario. No nos va a dar tiempo ni para llamar a una ambulancia." Dicho sea de paso: teníamos varios números de emergencia médica y ambulancias, porque "la bestia siempre toca como si el mundo se acabara"

Rodolfo Bracelli

Si no hay fuego, no hay música y mejor uno se dedica a vender pororó.

Astor Piazzolla

Vivimos juntos y actuamos y reaccionamos los unos sobre los otros, pero siempre, en todas circunstancias, estamos solos.

Aldous Huxley "Las puertas de la percepción"

Dalí

En la lista de recuerdos desagradables, tengo aquella vez que salimos un fin de semana con Ale y cuando regresamos a nuestra casa, vimos que los amigos de lo ajeno nos habían desvalijado, no teníamos mucho, pero la verdad es que nos dejaron sin ropa, sin calzado, sin equipo para escuchar música... Por aquellos días estaba leyendo unos haykus, y hay uno especialmente que quedó para siempre exhibido entre nuestras fotos y recuerdos.

Al ladrón

se le olvidó

la luna en la ventana.

Ryokan

Hasta pronto. 21-11-99

Las libretas del otro José (10)

Hola, quería compartir la poesía de Salvatore Quasimodo, poeta siciliano. Hijo de padre ferroviario, en 1908 llega a Messina, con siete años, unos días después del famoso terremoto, encontrando una ciudad en ruinas. Tanta desolación debe haberlo marcado, como a mi abuelo paterno o a mi amigo (hermano!) Pipo, que nacería allí, unas tres décadas después en medio de bombardeos. Luego la guerra; dice en su Discurso sobre la poesía:..." ...los recopiladores fijos del pensamiento crítico, afirman que la poesía (y todas las artes), como las obras de la naturaleza, no sufren cambios ni a través, ni después de una guerra. Ilusión; porque la guerra cambia la vida moral de un pueblo; y el hombre, a su regreso, no reencuentra sus medidas de certeza en un modus de vida interior, olvidado e ironizado durante sus pruebas con la muerte. La guerra exige con violencia un orden inédito en el pensamiento del hombre, una posesión mayor de la verdad: las ocasiones de lo real inciden en su historia." Recibió el Nobel en 1959 y en el discurso que lo fundamentaba se decía: "Quasimodo osa expresar con audaz convicción que la poesía no es válida por sí misma, sino que posee la secreta misión de renovar al hombre a través de su fuerza creadora"

Cada uno está solo sobre el corazón de la tierra,

traspasado por un rayo de sol:

y enseguida atardece.

(De Aguas y Tierras)

Milán, Agosto de 1943

En vano buscas entre el polvo,

pobre mano, la ciudad ha muerto.

Ha muerto: se oyó el último estampido

sobre el corazón de Naviglio. Y el ruiseñor

cayó de la antena, alta sobre el convento

donde cantaba antes del ocaso.

No cavéis pozos en los patios:

los vivos ya no tienen sed.

No toquéis a los muertos, tan rojos ,tan hinchados:

dejadlos en la tierra de sus casas:

la ciudad ha muerto, ha muerto.

(Día tras Día)

Un arco abierto

La tarde se hace añicos en la tierra

con trueno de humo y el búho

el silencio. Las altas islas, oscuras

aplastan el mar, sobre la playa

la noche penetra en los caracoles.

que no dura, divides con lenta

fractura la suma de un tiempo ya ausente.

Apenas la espuma se ciñe a las piedras,

pierdes el sentido del transcurso

impasible de la destrucción.

No conoce la muerte mientras muere

el canto cerrado del búho, en torno

un arco abierto, revela

su soledad. Alguien vendrá.

(La Tierra Incomparable)

Los soldados lloran de noche

Ni la cruz ni la infancia bastan,

ni el martillo del Gólgota, ni la angélica

memoria para destruir la guerra.

Los soldados lloran de noche

antes de morir, son fuertes, caen

a los pies de palabras aprendidas

bajo las armas de la vida.

Números amantes, soldados,

anónimos borboteos de lágrimas.

(Aún Desde el Infierno)

Ciertos críticos italianos mantienen hacia mí una actitud de reproche, aprobarían mis poemas si quitase una parte que ellos consideran sobrante: lo que ellos consideran sobrante es precisamente la poesía(...)

Nunca escribí versos políticos y no comprendo la intervención de las ideologías en las obras poéticas. ¿Acaso los poetas no están siempre del lado de la justicia?

Salvatore Quasimodo

Aquí estoy escuchando Quintessence de Bill Evans. Puedo escuchar esta música varios millones de años e invariablemente me producirá bienestar, cualquiera sea el estado previo de mi sistema nervioso. Una medicina casera para estos momentos de acercamiento al fin de año, en los que uno anda bastante estresado y con ganas de que lleguen las vacaciones... Estos pequeños oasis musicales son para mi como un agua helada encontrada en un camino polvoriento y ardiente que parece no va terminar nunca. Supongo que Sísifo llevaba un Walkman y escuchaba todo el tiempo a B. Evans mientras volvía a subir una y otra vez la piedra en su montaña... Así, quizá, no hubiera nada suficientemente malo y tedioso en su vida... (Aviso importante: tomar estas tergiversaciones de la mitología como de quien vienen)

Cantando locamente entre los cerros

No hay hombre

que no tenga una pasión;

La mía consiste

en escribir versos.

Me desligué

de los mil lazos de la vida,

pero esta flaqueza aún me persigue.

Cada vez que contemplo

un paisaje hermoso,

Siempre me encuentro

con un amigo dilecto. Alzo la voz y recito

una estrofa poética,

Maravillándome como si un dios

se cruzara en mi camino.

desterrado a Hsun-yang,

Viví la mitad de mis días

en medio de los cerros,

Y frecuentemente

cuando termino un poema,

Asciendo solitario la carretera

en dirección al Peñasco Oriental.

Me reclino sobre las barrancas

de la Piedra Blanca,

Y con mis manos arranco

una rama de verde casia.

Mi cantar alocado alarma

a los montes y los valles;

Monos y aves

acuden a mirarme.

Temiendo convertirme

en hazmereir del mundo

escojo un sitio poco

frecuentado por los hombres.

Po-Chü-I ( poeta chino de la dinastía T'Ang, 772-846)

Haz lo que desees ser hacer

ve a donde quieres ir

piensa por ti mismo

y allí estaré contigo

George Harrison

Evidentemente, siempre tendremos algunas necesidades. Pero solo el que tenga necesidades sencillas y naturales puede considerarse que no tiene necesidades, ya que las que tiene son verdaderas, y las verdaderas no son difíciles de satisfacer si uno es hombre libre.

Thomas Merton

Es menester hundirnos la aguja

en donde nos han crecido

los guantes del ocaso.

Osvaldo Svanascini