La buhardilla de José

 N°1 Enero 2000

A fines del año pasado, hicimos "las libretas del otro José", en parte un homenaje a la idea de José Rosenwasser y en parte un rescate personal a viejos recuerdos , citas anotadas a lo largo del tiempo y libros marcados con lápiz en alguna temporada de playa ( es una promiscua costumbre que tengo de mamarrachar los libros, que me trae no pocos conflictos matrimoniales, pero muchos placeres a la hora de recuperar buenos momentos) Quisimos compartir esas palabras y así nació ese atrevido pasquín que por medio de correo electrónico se metía en las casas sin pedir permiso. Para mí fue un placer saber que el número de lectores aumentaba cada vez, y que más allá de algunos problemas técnicos, la cosa tuvo bastante éxito.

Aquí estamos nuevamente, con la única intención de compartir un espacio de comunicación en este desolado nuevo milenio que comienza con tanto ruido, vanalidades y con idénticos huecos en las almas como en el anterior. Huecos que, un mero pensamiento periodístico-técnico-político que pugna por ocupar nuestras neuronas, no puede llenar.

Con el mismo espíritu de "caza de citas" (a decir del amigo Daniel Rafalovich, acertadamente!), recuerdos e imágenes capturadas del pasado, poesía, graffitis, párrafos, entrevistas.

La buhardilla. Un refugio en el que hay viejas cajas con fotos, poemas, cartas. Un sitio en el que no hay televisor, ni radio ni tumulto. A lo sumo alguna música apropiada entre los necesarios silencios.

Hay que estar siempre embriagado. Todo consiste en eso: es la única cuestión. Para no sentir la carga horrible del Tiempo, que os quiebra los hombros y os inclina hacia el suelo, tenéis que emborracharos sin tregua.

Pero ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, de lo que queráis. Pero embriagaos.

Y si en alguna ocasión, en las gradas de un palacio, sobre la hierba verde de un foso, en la sombría soledad de vuestro cuarto, os despertáis, disminuida ya o disipada la embriaguez, preguntad al viento, a la ola, a la estrella, al ave, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, preguntadle la hora que es; el viento, la ola, la estrella, el ave, el reloj, os responderán:

-¡Es hora de emborracharse! Para no ser esclavos y mártires del Tiempo, embriagaos, embriagaos sin parar. De vino, de poesía o de virtud; de lo que queráis.

CARTA A LA REVOLUCIÓN

Revolución,

maldita seas, tengo

mil cargos que hacerte:

no pudiste salvarle la vida

a George Jackson,

y no pudiste mantenerme

pura. Como un animal estúpido

te has vuelto contra tus mejores

amigos. Pretendías un gran

cambio, en nombre de los hijos

de los burgueses,

mientras los hijos de los pobres aún sufren.

Haces promesas que no has cumplido.

Te has regocijado más en la calumnia

que en comprender. Y

si no has mentido

has participado en ilusiones.

No pudiste en los peores momentos

traer aunque fuese un jirón de esperanza

ni en los mejores tiempos,

dar amor. Has exigido tiempo

y sangre sin reserva

pero si algo has otorgado

lo has mantenido en secreto.

Has convertido amigos en enemigos,

Padres en extraños y niños

en timoratos. Te jactas con frecuencia

de tus hazañas,

siempre en otra parte, y hablas

de la Humanidad pero tus primeros

movimientos son siempre

crueles. Revolución,

encuentro tu presencia

en todas partes, pero en ninguna

encuentro tu corazón.

La gente a la que le va bien en la vida es la gente que va en busca de las circunstancias que quieren, y si no las encuentran, se las hacen, se las fabrican.

La vida real comienza cuando estamos solos, cara a cara con nuestro ser desconocido.

No esperes el Juicio Final. Tiene lugar todos los días. Albert Camus

La ética es el ejercicio reflexivo de la libertad. Michel Foulcaut

La función de lo irreal que pertenece a la imaginación poética es la apertura de lo posible contra la rutina tiránica de lo necesario.

No solamente Dios no existe, busque un sábado o un domingo a la tarde a un plomero...

El deber de un ciudadano es mantener la boca abierta. Günter Grass

Mi Cuervo 

Un cuervo voló hasta el árbol del exterior de mi ventana.

No era el cuervo de Ted Hughes, ni el cuervo de Galway,

Ni el cuervo de Frost, Pasternak, o Lorca.

Ni uno de los cuervos de Homero, harto de sangre

después de la batalla. Era sólo un cuervo.

Que jamás encajó en parte alguna,

Ni hizo nada digno nada de mención.

Estuvo posado allí en la rama durante unos cuantos minutos.

Luego alzó el vuelo y desapareció bellamente

de mi vida.

Esta poesía la mandó nuestro amigo mercedino Carlos Gonzáles. Al igual que Susan Griffin, R. Carver, pertenece a la corriente de la llamada poesía minimalista norteamericana. En un reportaje, Carver decía: " el escritor, el poeta, no debe perder de vista el argumento. La literatura o cualquier labor estética no es sólo expresión, es comunicación".

La buhardilla. Es un escondite, un lugar para reencontrarse, para recuperar espacios perdidos en la vorágine de la lucha por la subsistencia, en este comienzo complicado de milenio. Un espacio para tomar fuerzas, para recomponer las piezas dañadas del alma y cargar las pilas. Un lugar para disfrutar de recuerdos y pensamientos, para entrelazar hilos de comunicación e interconectar almas abiertas. Bienvenidos, la buhardilla es amplia y hay lugar para todos. Cuidado los viejos al subir las escaleras.

Datos técnicos: La Buhardilla está hecha con un editor de documentos Html , y enviada con Outllok Express. Nueve de cada diez de ustedes podrán abrirla con Explorer, luego de guardarla en el escritorio de Windows o en un diskette. El restante, con Nescape, que ya sé quien es. Cada envío está revisado con Norton Antivirus 2000 , el cual se actualiza regularmente on-line, así que según nos aseguran, podemos dormir tranquilos.

Y resultó por fin que había dos clases de seres

Una cumplía su ciclo y desaparecía,

La otra conseguía concordar con la onda creadora

Y en su continuo sonar y sonar

Seguía brillando eternamente.

Una vez había un ciervo muy elegante que admiraba sus cuernos y odiaba sus horribles patas. Pero un día llegó un cazador y las horribles patas del ciervo le permitieron correr y salvarse. Más tarde, los hermosos cuernos se le enredaron en la maleza, y antes de que pudiera escapar, fue alcanzado por un tiro.

Una mente que busca seguridad, ya sea en un "gurú" o en un partido político o de otra especie, una mente que busca protección, comodidad, jamás podrá encontrar la verdad, ni siquiera en las más pequeñas cosas de la existencia.

Lo que más admiro de los demás es la ironía, la capacidad de verse desde lejos y no tomarse en serio.

Sociales: gracias Gabriela por la receta de esa maravillosa torta. Lamento que nos hayan sorprendido en el supermercado a Ale y a mí en una disputa por las marcas de vino, dando vaya a saber que imagen... Perdón Miriam, eran las tres de la mañana, y con todo ese champagne de año nuevo, jamás hubiera podido recordar los tonos de Durazno Sangrando. Daniel, el silencio vacacional de tu lista Motor Cyberio dejó un vacío por acá, ojalá pronto comiencen a llegar los poemas nuevamente. Y gracias por las revistas Sr Neón. Malvina y Jorge, fue un gusto verlos, pero hemos hablado muy poco esta vez de Zappa, de cine, de jazz, etc. (hablemos aquí, entonces) Jorge, muy bueno Monk, gracias. Yo tengo un disco en el que toca con Mulligan, veré de grabartelo.

Bueno, estamos llegando al final de esta primera entrega. Ojalá que nuestras artefactos informáticos nos permitan comunicarnos y que no se cumpla la Quinta Ley de la Desconfianza de Murphy ( "Errar es humano, pero para enredar realmente las cosas, se requiere una computadora")

Finalmente, quiero compartir esta acertada salida de nuestro último James Bond. Le preguntan:

-Mr. Bond, cómo hace para sobrevivir?

-Disfruto de la belleza.

16-01-00