Llegamos al fin de año!!!

El calor agobiante de hoy , pone en serio peligro de extinción a  las pocas luces que podrían ser usadas para comunicarnos en forma coherente o interesante. Esperamos, al menos, hilvanar un par de ideas.

Bueno, eso si  no se nos cae el vitral de la catedral en la cabeza mientras rezamos, o no se derrumban las lámparas de la sala de cirugía justo antes de la intervención, o  el diputado que votamos en las últimas elecciones  no se nos cambia de partido unos minutos antes de asumir, o  el  tren que íbamos a tomar en Haedo no se ve envuelto en llamas... En fin, si no acontece nada  que pudiera sobresaltar la precaria paz de nuestro espíritu argentino,  haremos un esfuerzo.

Si ocurriera alguna de estos hechos imprevistos y desagradables, esta introducción podría quedar trunca. Pero  todas estas cosas son tan poco probables e inverosímiles, que podemos estar bien tranquilos y comenzar a leer la buhardilla.

Me esfuerzo en escribir de una forma egoísta, pensando en mí, tratando de contar las cosas como quiero contarlas, pero con la preocupación, de alguna forma, de llegar a los demás. Joan Manuel Serrat

Lo peor de la desinformación es la desorientación. Lo sabemos. Un hombre desorientado es un hombre perdido. Paul Virilio

Casualidad

En el preciso instante
que una estrella
cae
el poema incendia
la llanura
 

Anahí Lazaroni

Si me preguntan mi profesión digo que soy escritor, pero si alguien quiere saber mi especialidad, tengo que decir: desmonizar.  Günter Grass

Carlos Barbarito

HACE TREINTA AÑOS QUE ESCRIBO


Lo que no significa gran cosa. O sí, al menos, que la locura pasajera de la que hablaban algunos se transformó, hace mucho, en locura crónica. Nunca creí que la literatura es la más alta forma de arte - como se supone, casi siempre desde el lado de los escritores -, esta concepción me parece tan vanidosa como desacertada. En mi caso, soy escritor por fatalidad, destino final luego de una larga y infructuosa aventura por la pintura, la música e, incluso, el teatro. Nunca logré escribir un cuento. Estoy imposibilitado para narrar. En una carta, José Kozer me decía que en mi correspondencia había mucho de narración y me alentaba a convertir ese material en cuento o novela. Pero no, en las contadas ocasiones que lo intenté acabé por hacer prosa poética. Mis ocasionales intervenciones en el ensayo, sobre todo de pintura y fotografía, obedecen a un intento por satisfacer un deseo, darme un gusto e, incluso, y sobre todo, hablar de la obra de algunas personas a quienes admiro y quiero.

Si bien publiqué varios libros, no escribo para publicar. Es decir, escribo para justificarme, desahogarme, comunicarme, esquivar la muerte, hacer que otros me quieran, no dejar nunca de ser un niño del todo. Al cabo de prolongados lapsos de escritura, algo me dice que es hora de reunir lo escrito en un libro. Esta recolección me lleva mucho tiempo de dudas, a veces son meses e, incluso, años en los que cambio títulos, varío el orden, corrijo los poemas, prueba de ello son mis numerosas versiones de obras que están diseminadas en Internet &mdash,la red, desde hace tiempo constituye para mí un laboratorio previo a la edición en papel —.

En un texto del pintor Miguel Ocampo, publicado en el catálogo de su más reciente muestra, aparece una idea en la que jamás antes había reparado. Se trata del asunto de la moda. En ese texto la moda es vista como un referente, un estado de las cosas, algo a lo que observar para situar la propia obra dentro de un contexto. No como barco al que subirse y abandonar por otro barco cuando así lo indica la marea, que quede claro. En las tres décadas en las que escribí no dejé de tener presente tendencias, modos y modas, pero siempre seguí mis voces y urgencias interiores. Si a alguien fui fiel en estos años fue a mí mismo. Esta tozudez, que un poeta amigo, Oscar Portela, definió una manera que llegó a asustarme - se trata de un destino, dijo- me empujó hacia un lugar un tanto excéntrico, marginal dentro de la poesía argentina. Sos un poeta raro, lo escribió una poeta hace ya mucho cuando ella y yo éramos cachorros. Esta rareza no deja de fascinarme y angustiarme.

¿Mis influencias? Varias y diversas. La primera, de la que me libré luego de años de dura lucha, fue César Vallejo. Lo que no impidió que un crítico ya fallecido, acaso acostumbrado a la presencia del peruano en mis poemas, calificara como vallejiano uno de mis libros que no lo era en absoluto. Durante mi vida literaria acusé influjos de Eliot, Montale, Michaux, Artaud, Borges, Quasimodo, Wallace Stevens, Frost, Dylan Thomas; algunos ya no frecuentan mis obras, otros, sobre todo los dos primeros, sí. Pero hay un cúmulo de influencias no literarias, desde la pintura, tanto clásica como de vanguardia, hasta el cine y la fotografía; desde la alquimia hasta la física, fruto de tantas lecturas durante tantos años, que alumbran y alimentan mis poemas. No olvido nombrar aquí a Alejandro González Gattone, allá en Pergamino donde nací y viví durante décadas, a Raúl Gustavo Aguirre, con quien mantuve frondosa y nutricia correspondencia durante mi adolescencia, a ellos debo cosas de las que tengo conciencia y, acaso otras que aún hoy ni siquiera sospecho.

¿Una frase favorita? Extrañamente le pertenece a Yves de Saint-Laurent: No hay nada más bello que un cuerpo desnudo. Lo dice alguien que cimentó fama y fortuna precisamente yendo en dirección contraria.


© Carlos Barbarito, Muñíz, Buenos Aires, 14 de enero de 2003

Publicado en Artes Poéticas

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LA MACROTRANSICION DE NUESTRA ÉPOCA

Miguel Grinberg