Joan Oliver (Sabadell, 1899 - Barcelona, 1986). Conocido por el seudónimo Pere Quart, con el que firma su obra. Poeta, dramaturgo, narrador, traductor y periodista.
Considerado uno de los cinco poetas catalanes más importantes del siglo XX.
Estudió derecho y colaboró en diversos periódicos. Fundador de ediciones La Mirada y director literario de Proa. Es autor de Les decapitacions (1934), de aire satírico y Bestiario (1937). Exiliado publicó Saló de tardor (1947). Bajo la luz de un realismo social y ético escribió Terra de naufragis (1956), Vacances pagades (1960) y Quatre mil mots (1977). Autor de obras teatrales como Una tragèdia a Lil·lipu (1928), La fam (1938) y Ball robat (1960). Recibió el Premio de Honor de las Letras Catalanas en 1970. Su primer libro de poemas, Les decapitacions (1934), ya adelanta cómo será después su poesía: ágil, anecdótica y atraída por el realismo, reflejo de la traumática experiencia de la Guerra Civil Española y el exilio, con una desolada y escéptica visión del mundo. Procedente de una familia de la burguesía industrial, cofundador del Grup de Sabadell con Francesc Trabal y Armand Obiols, mantiene como escritor un estilo marcado por la ironía contra las convenciones. Como traductor recibe en la década de los cincuenta el Premio del Presidente de la República Francesa por la versión de El misantrop de Molière. En 1970 es distinguido con el Premio de Honor de las Letras Catalanas. En los años ochenta recibe los premios Ciutat de Barcelona, Josep M. de Sagarra de Traducción y el de la Generalitat de Catalunya de Poesía. Sin embargo, fiel a su inconformismo y a su actitud crítica, rechaza la Cruz de Sant Jordi de la Generalitat.

Fue miembro y Socio de Honor de la Associació d'Escriptors en Llengua Catalana.

Texto extractado de http://www.escriptors.cat y de http://www.epdlp.com/

Nang ... nang ... nang ..., las campanas sonaron metálica y melancólicamente. Nang ... nang ... nang... Al fondo del claustro, tres figuras oscuras, se acercaron a la puerta de la biblioteca. Pausa, absoluto recogimiento. Tres golpes de una mano huesuda en una puerta carcomida y sucia. Ni una palabra. De la biblioteca, salieron dos encapuchados más que se unieron en la peregrinación de los otros tres. Con paso ligero, las manos entrecruzadas en las mangas, absoluto recogimiento. Seis figuras, diez, muchas, se unieron al séquito de frailes que entraron en la gran sala. Más de cuarenta monjes se congregaron en la sala ocupando sus lugares correspondientes. Dios es grande, load, load al Señor, pero en silencio, ni una palabra, absoluto recogimiento. El hermano Julián, un buen cristiano, humilde, pequeño, entregado, sumiso, esclavo. Sus manos nervudas, temblaban al tiempo que describían una cruz en su enjuto rostro. Más tarde se arrodilló y besó el suelo. En su mente, una idea clara se repetía con absurda insistencia: Dios, hablar con Dios, rezar. Los días en el monasterio no eran muy variados, a parte de las tareas destinadas a la subsistencia de los frailes, pasaban la mayoría del tiempo rezando. ¿Hablando con Dios?. Después de cenar, con absoluto recogimiento, cada monje ocupó su celda, su anticipo del ataúd, donde día a día habían ido muriendo sin ningún fin. ¿Sin ningún fin? no, habían ido muriendo, por Él. Julián ocupó su celda, cerró la puerta de pesada y húmeda madera, y miró la estancia. El pequeño cuarto, se componía de un colchón en el suelo y un crucifijo en la pared. Las paredes llenas de desconchones, estaban frías, muertas. Julián se precipitó sobre la cama des provista de patas, levantó el colchón. Un grupo de insectos negruzcos, correteó al contactar con la luz del candil. El monje, cogió algo, a juzgar por su cara impaciente, se diría que era un objeto de culto. El silencio del monasterio era absoluto, la preparación, la luna casi llena iluminando el patio exterior, un ligero pinchazo. Julián, se tendió en su camastro y esperó, su plegaria estaba hecha, la monótona operación nocturna, se había consumado, y ahora esperaba los resultados. La vista empezó a nublarse y una sensación de embaimiento, le invadió, montones de puntos de colores revoloteaban a su alrededor, luces ..., luces ..., colores ..., aquellos cánticos ..., ruidos, golpes apagados, el revolotear de unas alas, y la voz ... Aquella voz penetrante, pero tranquilizadora, aquella voz ... la Voz. Una gran luz central amarillenta, luego blanca como la nieve, más tarde el silbido ensordecedor, el silencio, la ceguera ... Julián se contorció en una convulsión agónica y desesperada mientras su rostro enjuto y pálido sonreía estúpidamente. A la mañana siguiente, la policía llenaba la celda de Julián, fotos, recogida de muestras, el forense, el comisario ... "Ha muerto por una sobre dosis de heroína." Esa noche, como todas las noches, Julián vio a Dios, pero su luz le abrasó. Murió con absoluto recogimiento.

Cesc Fortuny i Fabré

Se arrastra, sus irregulares vértices carraspean contra el suelo. Ya no tiembla ni se estremece con la brisa. Ha dejado de ser un punto brillante en ese particular océano de vida verde. Podría ser aplastada por distracción o por el azar. Ya no es mecida por la brisa, esa misma brisa que hoy la humilla frotándola contra el asfalto. Obligada a imitar a los reptiles en un nada gracioso viaje a través de diez metros de un frotarse patético. En un instante, pasa por encima de tus pies, y sigue su forzado camino. No tardan en seguirla pequeños grupos de compañeras que se acumulan y se dispersan, tan secas como ella, en reuniones espirales breves y desesperadas. Están muertas, y aún así, se ven forzadas a arrastrarse por el mundo de los vivos, como almas en pena, como viejas plañideras que reptan hacia otro entierro. Rascando, llorando ... por todos. ¿Cuantas más caerán del árbol?
Retumba el suelo bajo tus pies, sacudiendo, zarandeando en lo profundo de tu alma. Miras de nuevo a este árbol que expulsa impasible las hojas muertas, ya no le sirven.
¿Te das cuenta? tus ojos sin vida reflejan un atónito desespero.
No puedes protegerte, ni siquiera obligarte. No eres nadie, ni mucho menos. Quisieras salvarte, alejarte y vaciarte, pero no puedes. ¿Quien eres, que como un humo que algunos respiran, terminas como el residuo que quieren excretar?
El rostro amigo te devuelve la desazón traidora. Casi veintisiete años escondido dentro de tu cabeza como una rata furtiva, royendo el córtex. Prepara tu Nausea, respira el olor de mi agrio aliento. Ahora somos uno con la bestia, con su vientre repleto de mierda que nos espera para inmortalizarnos. Prepara tu Nausea, yo seré tu Nausea.
Ahora como tus jugos gástricos, ahora pruebo tus heces. Devorando lo que atesoras, una bulimia caníbal.
Siento este hedor que me ahoga, como de crisálida abortada y putrefacta.
Estertores sudorosos en la vieja cámara nupcial. Animales pequeños y duros, que juguetean. Insectos negros, rápidos. Un mar de colillas en el cenicero. Te sientes cansada y odias. Tus palabras todavía retumban en estas insanas paredes, aburridas y pobres.
¿"Abuela porque me lo escondías?" Y la abuela siempre muda, galletas dulces pero mudas. "Habla con tu madre, hija, no habláis nunca." Y de vuelta al silencio, no entiendo como lo soportaste tanto tiempo. En este lugar en que las tragedias son nuestro futuro, permanecemos como las piedras de una cantera, absurdas, esperando algún sentido. Y no hacemos nada, y pasa el tiempo ...
Pequeños cuerpos alienados correteando, con esa distorsión en la memoria responsable del pecado, un nacimiento obligado y una permanencia inconsciente, me gustaría despertarte.
Aquel maldito aparato rectangular, frío como un tam-tam de mármol. "Madre porque me lo escondías?. Cómo odio hablar con el mármol, pero es ya la única manera de hablar contigo." Los dedos marcan el teléfono sin pensar. Vuelves cada día a tu mundo de tiniebla, y buscas desesperada una respuesta que no llega. Una respuesta que quizás no has querido atender, escuchar. Indicios y evidencias que ignoras, que ignoras con firmeza. No quieres abrir puertas, pero quieres conocer, sabes que eso es imposible y eso te tortura.
¿"Que pasó madre?, porque no habláis nunca la abuela y tú?, porque ya no habláis nunca la abuela y tú?"
Cosmos terrible y hostil de vómitos sangrantes, descontrolados. La vieja baja los ojos llenos de su lluvia salada. Vuelve a la cocina, galletas dulces pero mudas.
¿Te acuerdas del viejo de hoy?, un viejo desconocido te ha hecho un regalo. Siempre son bienvenidos los presentes, esas ofrendas desinteresadas.
"Sin derramamiento de sangre no se hace remisión" (Hebreos 9:22). Ya no hay más sacrificios por el pecado, porque estamos seguros que todos han sido perdonados para siempre. ¿Que te ha dado ese hombre? ¿No te acuerdas? Acuérdate.
De nuevo, las viejas lloronas se arrastran bajo tus pies, y eso te devuelve algo, el instante más íntimo que te pueden ofrecer, más allá del orgasmo. ¿Que te ha dado ese viejo? tu lo sabes, ¿verdad?
Te dio lo más sagrado. Ahora recuerdas el reguero de sangre que se acercó sinuoso a tus zapatos. Esa serpiente escarlata e indiscreta que te mostró la senda para llegar a su cabeza aplastada contra el asfalto. ¿Que te ha dado ese hombre? el instante más íntimo al tirarse de un segundo piso e ir a parar casi a tus pies. ¿Me comprendes ahora?
Pobre Helena, esas comidas de compromiso con tu madre, no cumplen en absoluto con la función de acercamiento con la que se excusan. Pretendes otra cosa, siempre lo has pretendido. Buscas con desesperación algo que no te atreves a tocar, y cuando te acercas, huyes de nuevo a tu cubil. Pero esta vez, el regalo de ese viejo ha perturbado la paz de las húmedas paredes de tu cueva.
La madre y la abuela no comen nunca juntas, ya no se hablan, quizás no se han hablado nunca, ya no lo recuerdas. ¿Porque se repiten los ciclos?
El viejo aplastado parece sonreírte. Voces del pasado te rascan la memoria con violencia, como oleadas salvajes que se despeñan contra un espigón. Va a ser inútil que pidas clemencia, to van a tenerla contigo. ¡"Dejadme"!
Los ojos se te llenan de lágrimas. ¿Es tu padre, éste que ves en tus sueños"?
Siempre has creído que tus actos eran los que te definían. Esos que proyectados de antemano, te permitirían hacerte un hueco entre los humanos. Tus grandes acciones.
Siempre creíste que estabas llamada agrandes gestas, que lograrías cambiar la miseria del mundo por la utopía.
Estableciste un pequeño plan de acción meticuloso, que debía ser eficaz. Han pasado los años, ¡mírate!
No es solo que ya no te respetes, te cansaste, eso es todo.
Nuestra realidad nos abandona a la eterna noche sin esperanza y nos propone una supervivencia sin grandezas, donde las grandes gestas se van reduciendo a un simple sudar. Pero no podías saberlo, no podías saber que te estaban tomando el pelo.
“Estudia hija mía y seras lo que quieras�
Tu jefe es un vago, y ni siquiera te molesta.
A eso me refiero, a tu conformidad, has ido tejiendo esta capa de moho, y ahora te refugias en ella.
Eras demasiado pequeña, pero recuerdas, recuerda y sufres. Rostro amigo, sacudida, zarandeo profundo del alma.
Madre se acerca con un cuchillo de cocina. ¡Un hombre medio desnudo, está en los pies de una cama de madera raída y gime "Piensa en nuestra hija!, te lo puedo explicar todo ..."
¡La abuela está en la cama raída, medio desnuda, apenas tapada con unas bragas de seda y gime "Nena, no hagas un disparate!, la culpa es suya, él me ha forzado..." sus viejas tetas cuelgan obscenas.
Tu, con siete años, miras la escena desde la puerta de la estancia.
¡Madre, desesperada y herida, impugna "Me habéis traicionado desgraciados!, ¡sois unos monstruos! y se adelanta hacia el padre amenazando con el cuchillo. El padre retrocede hacia la ventana abierta, el miedo no calcula distancias. El padre desaparece tras los tendederos de la ropa, las mujeres gritan. Una lluvia espesa forma un telón que cae para anunciar el fin del último acto. Retumba el suelo bajo tus pies, sacudida, zarandeo profundo del alma.
La ultima cosa que recuerdas, es el rostro amigo de tu padre desapareciendo por la ventana. Y el trompazo.
Helena, mira ahora al viejo aplastado a tus pies, te sonríe, reconoces un rostro amigo.
Esta tarde irás a ver a la abuela, tomaras café con leche y unas galletas, esas galletas mudas.
No preguntarás nunca más. te volverás muda, serás como las galletas, como la abuela, como la madre, como el viejo aplastado, y después de hoy, como el rostro amigo de tu padre.

"Una rebaja de la pena es inaceptable", considerando que Sigve Klungland, policía y miembro del sindicato, resultó muerto en el asalto, comentaba el presidente del sindicato que agrupa a los policías en Oslo, Arne Johannessen. en referencia a la supuesta negociación entre David Tosca, presunto cabecilla del asalto a NOKAS, el banco nacional noruego y la policía Noruega, sobre la recuperación de los dos cuadros de Edvard Munch, El grito y Madonna, que están ya en el museo de donde fueron robados.
La polémica estriba en la supuesta violación del principio equitativo de la justicia. Si un criminal puede delinquir y comprar su redención, entonces la delincuencia también tiene clase social y categoría, cosa que invalidaría el sistema en el que se presume de “todos� somos iguales ante la justicia.
75 millones de euros son el valor que se otorga a los dos cuadros que habrían servido de moneda de cambio, para reducir la condena y suavizar el régimen penitenciario. A pesar de todo, la noticia de la recuperación de las obras ha suscitado un sentimiento de alivio.
En el robo del 22 de agosto de 2004 participaron tres asaltantes, dos de ellos, Petter Tharaldsen y Björn Hoein, fueron capturados. El tercero, que esperaba en las proximidades del museo al volante de un Audi en el que huyeron, sigue libre. Tal como sucede en estos casos, junto con la condena se exigió a los autores del robo una indemnización por el valor estimado de los cuadros en favor de la Comuna de Oslo.
A través de su abogado, David Tosca, habría proporcionado a la policía, las pistas para la recuperación de los cuadros. Estos, cuando se exhiban lo harán con las más modernas medidas de seguridad porque la Comuna de Oslo ya ha invertido cerca de cuatro millones de euros en instalar la tecnología necesaria.

¿Traicionar el sistema o recuperar una de las obras más importantes del siglo XX?

El Pais
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